desabafos
voçês aí fora que dizem que sofrem... cada suiçida que prefere morrer porque a dor é demasiado forte... cada idiota juvenil que se corta para substituir a dor de um cerebro ausente por uma dor fisica... Pensam voçês que sabem o que é o sofrimento?
eu provo todos os dias esse sentimento, o meus actos não são reflectidos nisso, mas os meus pensamentos, cada vez mais negros, cada vez mais tenebrosamente reais, são o livro com que escrevo estes versos e estas palavras e esta prosa maldita que espero ver arder...
Não, não é culpa tua, não és o centro de atenção da minha dor... tudo, todos, parece sempre haver uma predesposição para o sofrimento da minha pessoa, como se fosse uma lei imutável do universo.
as coisas acabam sempre do mesmo modo, como se tivesse preso dentro de um círculo vicioso do qual não consigo escapar. sempre em dor
a maravilha está la
a alegria está lá, no ponto minino fora do alcançe dos meus braços tornados cada vez mais estupidos pela minha existência. e quando finalmente crescem e agarro, caio e largo e torno a tentar subir sem nunca o conseguir, afundo-me cada vez mais baixo numa existencia miserável em que não sei quem sou, o que sou, ou como sou.... as mascaras que uso caem uma atras da outra revelando um monstro que não quero ver ao espelho e, no fim, no fim de todas as coisas fica tudo na mesma... não encontro alegria senão efemera e momentânea nas coisas do mundo, na felicidade, na amizade, no amor, na alegria de um sorriso, não encontro!!!!!
não percebem vocês o que é andar perpetuamente so nos corredores da vossa mente, sentindo-se sempre incompreendido, indesejado... IN IN IN
SEMPRE IN
MATEM-SE SUICIDAS, CORTEM-SE IDIOTAS ADOLESCENTES, QUEIXEM-SE POETAS MORTOS E VIVOS (sim, tu mesmo Pessoa, queixa-te a vontade).
Não sabem o quão longe estão da realidade do sofrimento do qual eu pareço ser a incarnação
se este texto causa dor a alguma pessoa
se este texto vai contra algo ou alguem
não quero saber
quero sofrer.
atira TU a primeira pedra
cubram-me da cabeça aos pés
NÃO MEREÇO EXISTIR....
eu provo todos os dias esse sentimento, o meus actos não são reflectidos nisso, mas os meus pensamentos, cada vez mais negros, cada vez mais tenebrosamente reais, são o livro com que escrevo estes versos e estas palavras e esta prosa maldita que espero ver arder...
Não, não é culpa tua, não és o centro de atenção da minha dor... tudo, todos, parece sempre haver uma predesposição para o sofrimento da minha pessoa, como se fosse uma lei imutável do universo.
as coisas acabam sempre do mesmo modo, como se tivesse preso dentro de um círculo vicioso do qual não consigo escapar. sempre em dor
a maravilha está la
a alegria está lá, no ponto minino fora do alcançe dos meus braços tornados cada vez mais estupidos pela minha existência. e quando finalmente crescem e agarro, caio e largo e torno a tentar subir sem nunca o conseguir, afundo-me cada vez mais baixo numa existencia miserável em que não sei quem sou, o que sou, ou como sou.... as mascaras que uso caem uma atras da outra revelando um monstro que não quero ver ao espelho e, no fim, no fim de todas as coisas fica tudo na mesma... não encontro alegria senão efemera e momentânea nas coisas do mundo, na felicidade, na amizade, no amor, na alegria de um sorriso, não encontro!!!!!
não percebem vocês o que é andar perpetuamente so nos corredores da vossa mente, sentindo-se sempre incompreendido, indesejado... IN IN IN
SEMPRE IN
MATEM-SE SUICIDAS, CORTEM-SE IDIOTAS ADOLESCENTES, QUEIXEM-SE POETAS MORTOS E VIVOS (sim, tu mesmo Pessoa, queixa-te a vontade).
Não sabem o quão longe estão da realidade do sofrimento do qual eu pareço ser a incarnação
se este texto causa dor a alguma pessoa
se este texto vai contra algo ou alguem
não quero saber
quero sofrer.
atira TU a primeira pedra
cubram-me da cabeça aos pés
NÃO MEREÇO EXISTIR....
posted by grim_ at 10:09 da tarde
1 Comments:
Tem piada(?) enquanto lia o teu post estava a ouvir Forgotten Tomb, que por acaso promove o suicídio e a auto mutilação.. isso a mim pouco me interessa, gosto mais do aspecto depressivo da música deles.
É, gosto deste tipo de música, da miséria que transmite, algo que me recorda do que já passou e não se irá passar outra vez, da sensação de querermos cair em coma e acordar noutro sitio qualquer, noutra altura qualquer, noutra vida qualquer menos esta. talvez esse lugar já não me esteja destinado, se calhar só passamos lá uma vez, mas há sempre a possibilidade de irmos para outro pior, porque se fossemos para um melhor se calhar já não lhe dávamos tanta importância.. ou dávamos? talvez demos demasiada importância aos opostos, quer seja com medo de perder qualquer coisa ou de nos querermos livrar de outra coisa qualquer. depende do que estivermos a falar, estamos a pensar no mesmo? talvez. parece que o sofrimento é necessário à vida, não é possivel viver sem se sofrer a determinada altura.. há quem goste de sofrer, eu nem por isso, já me habituei a isso, não lhe dou grande importância agora, é mais uma parte da vida. uma parte que estará sempre lá, não importa.. vamos morrer e reincarnar e morrer mais um bocado, que quando tudo o que tivermos esteja morto, que se volte a viver, nem que seja para a dor, a dor de morrer. vamos por as nossas máscaras, fazer mais umas quantas e tentar viver, mostrar a todos que somos felizes, não mostrar o que está por baixo da capa.. quem é que se interessa por isso?
estou farto, que o coração de muitos morra, que o de poucos fique magoado e que o de alguém sofra pouco mais.. se possível.
Encontramo-nos por aí.
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